Al final hubo algo.
           Más que huellas y pasos.
               Más que pausa y movimiento.

Llanos fértiles.
            Arden. Arden los frutos en sus ramas.
                Arde el sol sin su luz, extinto en sus negruras.

Arde lo que fue en las manos vírgenes
              y se evaporan los fantasmas.

Senectud en la yerba.
              Descolorido mar de tierra.
                  El polvo en el aire son las aves en el óleo.

Cabalgatas, fango, plumaje de piel.
               Mueren las luciérnagas de su vértigo en el brillo.
                  ¿Cuántas son las que renacen como estrellas?

Gritan las horas como nunca
                y el mar muere de sed.

Cabalgan los jinetes.
                 Y de frío mueren los montes.
                   Rostros de piedra y maleza.
                     Combatientes. Gigantes inertes.
                       Adornos de pincel.

En los poros brotaba agua
                 y en el agua había recuerdos.
                   Tan nítidos.

Allí se sumergían los miedos
                 para purificarse
                    en la diáfana materia.
                       En la boca del océano.

Eran robles de hojalata
                  y tiempos de guerra
                    en la trama de cristal.

Se labran los campos en la tierra.
                    Bicolores las fronteras.

Había un ajedrez en mi camino.
                   Debajo de mi casa.
                     Se incendian las espigas.
                         Mis pasos eran cuadros.

Arden mis lagos en la noche.
                    y su reflejo se repite.

Trotan. Trotan los caballos.
                   Sus ojos son el universo.
                      Es el lado gris de su mirada
                         aguacero de furia incandescente.

Allí encontré una tarde
                    perpetua entre sus sombras
                         y un solo árbol sin ramajes.

En el recuadro vive.
                    La oscuridad se centra
                         y desde el luto de la pluma del poeta
                               se difunden nebulosas de incompleto tiempo.

Así la tarde inocua
                   y su árbol sin ramajes.
                        Boreal aurora del océano.

Galopan. Galopan los caballos de cenizas.
                    Quema el aliento.
                        Arde en llamas el sendero.
                           La espuma es una tundra sin color.

La soledad se añeja.
                    Caen las lágrimas y mi destierro.


                       Aquí la lluvia es triste.